XXIII

À quoi je songe ? — Hélas ! loin du toit où vous êtes,
Enfants, je songe à vous ! à vous, mes jeunes têtes,
Espoir de mon été déjà penchant...

Poet: Victor Hugo

Est-il rien de plus vain qu’un songe mensonger,
Un songe passager vagabond et muable ?
La vie est toutefois au songe comparable
Au songe vagabond muable et passager :
 
Est-il rien de plus vain que l’ombrage leger,
L’ombrage remuant, inconstant, et peu stable...

Est-il rien de plus vain qu’un songe mensonger
Un songe passager, vagabond et muable ?
La vie est toutefois au songe comparable,
Ausonge vagabond, muable et passager ;

Est-il rien de plus vain que l’ombrage léger,
L’ombrage remuant, inconstant et peu stable ?...

Je songe à ce jour-là où vous me confierez
votre pudeur pareille au muguet-des-forêts.

Emporté ce matin par un dernier sommeil,
Je guidais, dans mon rêve, un quadrige en ivoire ;
Ce char resplendissant trouble encore ma mémoire,
Avec ses chevaux blonds, tels que ceux du soleil.

Au Dieu qui fait le jour je me trouvais pareil :
Tous les crins...

Je suis étendu dans la boue,
Incapable de faire un pas ;
Il viendrait la plus lourde roue
Que je ne me bougerais pas.

Contre un poteau mon front s’appuie ;
En haut un homme est empalé.
Mordant mes haillons, une truie
Pousse un grognement désolé.

...

 
A sad tale’s best for winter ;
I have one of spirits and goblins.
Shakspere, Winter’s tale. Act.II, scène I.

I

Dans nos longs soirs d’hiver, où, chez le bon Armand,
Dans notre farniente adorable et charmant
         On oubliait...

Le palais de l’empereur. — Au fond, un jardin derrière une colonnade.

SCÈNE PREMIÈRE ― CHŒUR DE GUERRIERS, CHŒUR DE JEUNES FILLES.

CHŒUR DES JEUNES FILLES.

Guerriers, d’où venez-vous ? Pendant ces jours de fête,
Quel heureux sort vous...

 
ENDYMION.

Dans la mer d’Hespérie aux vagues empourprées
Hélios éteint ses flammes sacrées.
Pan, le divin pasteur, de sa flûte aux sept voix
Apaise lentement l’harmonieuse plainte,

Et, sous les dômes verts des antres d’Aracinthe,
S’endorment on paix...

 

À d’autres les ciels bleus ou les ciels tourmentés,
La neige des hivers, le parfum des étés,
Les monts où vous grimpez, fiertés aventurières
Des Anglaises. Mes yeux aiment mieux les clairières
Où la charcuterie a laissé ses papiers,
Les sentiers où l’on...

Poet: Charles Cros