Un poète, le nez au vent,
Musait par la campagne,
Enthousiaste, épris, rêvant
...

Enfin, te voilà prix de Rome,
Ô poète ! Quatre ans durant,
Tu devras rimer, mon bonhomme,
Sous l’œil de Carolus Duran.

Tu vas me dire : « Pour quoi faire ?
Ne puis-je pas rester ici ?
À quoi bon changer d’atmosphère ?
On rime partout, Dieu merci ! »...