Sur le Guadalquivir, en sortant de Séville,
Quand l’œil à l’horizon se tourne avec regret,
Les dômes, les clochers font comme une forêt ;
À chaque tour de roue il surgit une aiguille.

D’abord la Giralda, dont l’ange d’or scintille,
Rose dans le ciel bleu, darde...