Au retour de la guerre et tout poudreux encore,
Le bien-aimé heurtait à la porte sonore :

— Pan ! pan ! — L’aube a rougi,
Et ta porte est fermée ;
Viens ouvrir, bien-aimée,
À ton ami.

Entends-tu l’hirondelle ?
N’as-tu donc pas, ma belle,
Assez dormi ?

Il entra ; mais l’enfant dans un froid lit de planches
Reposait, le front ceint...