Plume, vous travaillez en vain
En voulant comparer la main
De ma dame à mortelle chose,
Soit lis, ivoire ou blanche rose,
Pour ce que, quand Amour prétend
De rendre l'oeil humain content,
Ne peut montrer objet plus digne,
Ô main jolie, ô main...
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Si la mort n'est que séparation |
Ce que ma Muse en vers a peu chanter |
Quiconque soit qui s'étudie |