Le chaud soleil n’est plus ; froide gémit la bise,
La fleur pâle se meurt, et la branche agonise ;
                                        Le vieil An
Enfonce en son linceuil sa tête déjà grise,
Et sous la feuille morte, en dernière analyse,
Se laisse ensevelir au souffle de l’autan.
                    Oh !...