Poem Lake | Page 14 | The Greatest Poems of All Time

Les Poires du Luxembourg Là-bas, dans un coin solitaire Du Luxembourg, est un verger Sympathique, plein de mystère, Où je vais quelquefois songer. Là, le brave soleil se joue Sur des poires lourdes de jus, Sur des pommes aux grosses joues. Ah ! que souvent le désir j’eus ... Poet: Raoul Ponchon	La politesse est morte Politesse de nos aïeux, vous êtes morte, Il paraît. On le dit. Vous êtes tout au moins, chez nous, en quelque sorte ... Poet: Raoul Ponchon	Portraits à deviner Des yeux trop clairs, des yeux pervers, Indéfinissables, gris, verts, Peut-être bien en porcelaine, La culotte pas beaucoup pleine ; Quelque chose comme Pierrot Serait assez son numéro. Ce n’est pas la... Poet: Raoul Ponchon	Poubelles dans le bois C’est cela. Compte sur tes boîtes, Mon ami, pour sauver le Bois. Surtout, qu’elles soient adéquates À leur objet, et de bon poids ! Quelle candeur ! ma vieille branche. Sais-tu pas que les Parigots, En particulier — du dimanche — Sont d’incurables... Poet: Raoul Ponchon
Pourvu que… Je n’ai pas trouvé de moelle Dans l’os qui m’échut, pourquoi ? Je suis né sous une étoile Pitoyable, sur ma foi. Mais comme j’ai l’humeur bonne Je m’en moque un peu, pourvu Que le magnifique Automne ... Poet: Raoul Ponchon	Le Premier Moutardier du Pape Un Dijonnais jadis fut pape, Dont le nom, pour l’instant m’échappe. Alors, dans le monde chrétien, Pour devenir chef de l’Église, Pas besoin — sans que j’en médise — D’être prélat Italien. À peine ce pape… barbare Eut-il ceint la triple tiare, Qu’... Poet: Raoul Ponchon	La Première Ride Quand le Gentilhomme d’en Haut Eut tiré de l’affreux chaos Cet autre chaos qu’est le monde, D’un seul clignement de ses yeux, Le soleil, la terre, les cieux, Et l’homme brun, la femme blonde ; Quand à cette... Poet: Raoul Ponchon	Printemps Ô ma muse microscopique, Si tu ne tiens pas à l’Hippique ?… Moi non plus… Donc, si tu m’en crois, Profitons de cette journée Qui me semble heureusement née Pour aller rêver dans les bois. Vois : l’air est langoureux et moite ; Au ciel des nuages... Poet: Raoul Ponchon
Printemps d’hiver Ô petites Parisiennes Aux mains de fée, aux doigts subtils, Vous qui, pour jouir des avrils, Ainsi que nos patriciennes, N’avez que quatre jours par mois, Les brunettes, les blondinettes, Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les... Poet: Raoul Ponchon	Prix de Rome Les candidats — pour une fois — Au prix de Rome, de peinture, Avaient un sujet, que je crois Qu’ils pouvaient traiter — sans torture ; Moins délibérément « pompier » Que ceux imposés chaque année À leur verve, par Maître Pied ; Enfin… telle... Poet: Raoul Ponchon