Voici encor de l'heure qui s'argente, mêlé au doux soir, le pur métal et qui ajoute à la beauté lente les lents retours d'un calme musical.
L'ancienne terre se reprend et change : un astre pur survit à nos travaux. Les bruits épars, quittant le jour, se...
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Sur le soupir de l'amie toute la nuit se soulève, une caresse brève parcourt le ciel ébloui.
C'est comme si dans l'univers une force élémentaire redevenait la mère de tout amour qui se perd.
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C'est pour t'avoir vue penchée à la fenêtre ultime, que j'ai compris, que j'ai bu tout mon abîme.
En me montrant tes bras tendus vers la nuit, tu as fait que, depuis, ce qui en moi te quitta, me quitte, me fuit...
Ton geste, fut-il...
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Elle passe des heures émues appuyée à sa fenêtre, tout au bord de son être, distraite et tendue.
Comme les lévriers en se couchant leurs pattes disposent, son instinct de rêve surprend et règle ces belles choses
que sont ses mains bien placées...
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Nymphe, se revêtant toujours de ce qui la dénude, que ton corps s'exalte pour l'onde ronde et rude.
Sans repos tu changes d'habit, même de chevelure ; derrière tant de fuite, ta vie reste présence pure.
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N'était-il pas, ce verger, tout entier, ta robe claire, autour de tes épaules ? Et n'as-tu pas senti combien console son doux gazon qui pliait sous ton pied ?
Que de fois, au lieu de promenade, il s'imposait en devenant tout grand ; et c'était lui et l'...
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C'est qu'il nous faut consentir à toutes les forces extrêmes ; l'audace est notre problème malgré le grand repentir.
Et puis, il arrive souvent que ce qu'on affronte, change : le calme devient ouragan, l'abîme le moule d'un ange.
Ne...
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Ai-je des souvenirs, ai-je des espérances, en te regardant, mon verger ? Tu te repais autour de moi, ô troupeau d'abondance et tu fais penser ton berger.
Laisse-moi contempler au travers de tes branches la nuit qui va commencer. Tu as travaillé ; pour moi c...
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Figure de femme, sur son sommeil fermée, on dirait qu'elle goûte quelque bruit à nul autre pareil qui la remplit toute.
De son corps sonore qui dort elle tire la jouissance d'être un murmure encor sous le regard du silence.
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De leur grâce, que font-ils, tous ces dieux hors d'usage, qu'un passé rustique engage à être sages et puérils ?
Comme voilés par le bruit des insectes qui butinent, ils arrondissent les fruits ; (occupation divine).
Car aucun jamais ne s'...
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