Die Lieb' ist eine Blüte,
Die fordert zum Gedeihn,
Daß man sie sorglich hüte
Und geb' ihr Sonnenschein.

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Die Lieb' ist unersetzbar,
Ein Demant, feurig rein;
So wahre, was...

Poet: Auguste Kurs

Strömet hernieder, ihr duftenden Wogen,
Lüfte des Frühlings, strömet zu mir!
Wand'rer in Wolken, nach Süden gezogen,
Kehret zurück zum vertrauten Revier!

Knospen und Blüten, in zaub'rischer Schnelle,
Brechet aus...

Poet: Auguste Kurs

Die süße, laue Frühlingsluft,
Sie ruft die Blüten wieder
Empor aus dunkler Wintergruft,
Sie ruft auch meine Lieder.

Sie regen sich ganz leise schon,
Die allzulange schliefen.
Ich lausche dem bekannten Ton...

Poet: Auguste Kurs

Es ist Frühling geworden, du weißt es nicht,
Du birgst in den Händen dein Angesicht;
"Es ist Frühling", so flüstert der kosende Wind,
Und willst du nicht hören, du bleiches Kind?

Die Veilchen, sie duften's mit süßem Hauch,...

Poet: Auguste Kurs

In deinem ganzen Leben
Berührt dich nur einmal
Der tiefen, wahren Liebe
Beseligender Strahl;

Und was du früher fühltest,
Was später dich erregt,
So war dein Herz nur ein Mal,
So wird's nie...

Poet: Auguste Kurs

Es schwellen die Knospen, die Halme sprossen,
Die Wellen, die starr vom Eise gebannt,
So träg' unter hemmender Decke geflossen,
Hin strömen sie frei durch das grünende Land.

Und hoch in den Lüften, in sonniger Bläue,...

Poet: Auguste Kurs

Aus der dunklen Erde drängen
Crokus sich und Anemon',
Der Kastanien Blätter sprengen
Ihre braune Hülle schon.

Volle Knospen zeigt der Flieder,
Und vom blauen Himmelszelt
Strahlt die Sonne goldig nieder,...

Poet: Auguste Kurs

Ist alles wonnig anzuschau'n,
Der Frühling schwebt hernieder,
Es schwellt in Knospen glänzend braun
Kastanien schon und Flieder;
Es steigt ein eigen frischer Duft
Aus dunk'ler Erd' herauf,
Und sieh: in sonnig blaue...

Poet: Auguste Kurs

Horch! Im sanften Frühlingswehn
Singt im Busch die Nachtigall,
Singt mit wundersüßem Schall,
Und ich kann sie wohl verstehn.

Warum glaubt ihr - flötet sie -
Daß in stiller Dämmerzeit,
All' mein Sang voll...

Poet: Auguste Kurs

Wer sagt, woher es kommen mag,
Der Winter ist noch nicht entflohn,
Allein es pocht mit leisem Schlag
Das warme Herz der Erde schon.

Im strengen Bann der Kälte stehn
Mit kahlen Zweigen Baum und Strauch,
...

Poet: Auguste Kurs