Au midi vide qui dort combien de fois elle passe, sans laisser à la terrasse le moindre soupçon d'un corps.
Mais si la nature la sent, l'habitude de l'invisible rend une clarté terrible à son doux contour apparent.
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Entre le masque de brume et celui de verdure, voici le moment sublime où la nature se montre davantage que de coutume.
Ah, la belle ! Regardez son épaule et cette claire franchise qui ose ... Bientôt de nouveau elle jouera un rôle dans la pièce...
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Vers quel soleil gravitent tant de désirs pesants ? De cette ardeur que vous dites, où est le firmament ?
Pour l'un à l'autre nous plaire, faut-il tant appuyer ? Soyons légers et légères à la terre remuée par tant de forces contraires. ...
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C'est le paysage longtemps, c'est une cloche, c'est du soir la délivrance si pure -; mais tout cela en nous prépare l'approche d'une nouvelle, d'une tendre figure ...
Ainsi nous vivons dans un embarras très étrange entre l'arc lointain et la trop pénétrante...
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Ô nostalgie des lieux qui n'étaient point assez aimés à l'heure passagère, que je voudrais leur rendre de loin le geste oublié, l'action supplémentaire !
Revenir sur mes pas, refaire doucement - et cette fois, seul - tel voyage, rester à la fontaine...
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Une rose seule, c'est toutes les roses et celle-ci : l'irremplaçable, le parfait, le souple vocable encadré par le texte des choses.
Comment jamais dire sans elle ce que furent nos espérances, et les tendres intermittences dans la partance...
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Ce soir mon coeur fait chanter des anges qui se souviennent... Une voix, presque mienne, par trop de silence tentée,
monte et se décide à ne plus revenir ; tendre et intrépide, à quoi va-t-elle s'unir ?
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Si l'on chante un dieu, ce dieu vous rend son silence. Nul de nous ne s'avance que vers un dieu silencieux.
Cet imperceptible échange qui nous fait frémir, devient l'héritage d'un ange sans nous appartenir.
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Pays, arrêté à mi-chemin entre la terre et les cieux, aux voix d'eau et d'airain, doux et dur, jeune et vieux,
comme une offrande levée vers d'accueillantes mains : beau pays achevé, chaud comme le pain !
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De ton rêve trop plein, fleur en dedans nombreuse, mouillée comme une pleureuse, tu te penches sur le matin.
Tes douces forces qui dorment, dans un désir incertain, développent ces tendres formes entre joues et seins.
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