Puisque tout passe, faisons
la mélodie passagère ;
celle qui nous désaltère,
aura de nous raison.
Chantons ce qui nous quitte
avec amour et art ;
soyons plus vite
que le rapide départ.
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Un rose mauve dans les hautes herbes, |
Je te vois, rose, livre entrebâillé, |
C'est presque l'invisible qui luit |
Ô bonheur de l'été : le carillon tinte |
Peut-être que si j'ai osé t'écrire, |
Laissez-moi dormir, encore... C'est la trêve |
Souvent au-devant de nous |
Dans la multiple rencontre |
Ô la biche : quel bel intérieur |