Das ist der Preis, den zahlen
Du für die Liebe mußt,
Daß oft so bange Qualen
Beklemmen deine Brust.
Daß du nicht hast zu rasten,
Daß keine Luft dir kühl,
Und daß die Stunden lasten
Auf dir gewitterschwül.
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Das Feld, das ganz in Blumen steht,
Hat nicht so reiche Wonne,
Als wenn in uns die Lieb' aufgeht,
Wie eine Frühlingssonne.
Im Morgenblau der Sonnenschein,
Des Mondes kühler Flimmer:
Ist Alles nicht so goldenrein,
Als erster Liebe Schimmer.
Der Himmel in der...