Algo se muere en mí todos los días;
la hora que se aleja me arrebata
del tiempo en insonora catarata,
salud, amor, ensueños y alegrías.

Al evocar las ilusiones mías, pienso:
«¡Yo, no soy yo!» ¿Por qué, insensata,
la misma vida con su soplo mata
mi...