Déchirant l’ombre, et brusque, elle est là : c’est l’aurore !
D’un mauve de prélude enflé jusqu’au lilas,
S’étant taillé des nuages en falbalas,
Elle se décolore, elle se recolore.
Alors c’est le miracle opéré comme un jeu :
Sa robe tout à coup est un pays de brume ;
C’est de l’alcool qui flambe et de l’encens qui fume ;
Sa robe est un bûcher...
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Thou, sibyl rapt! whose sympathetic soul
Infused the myst’ries thy tongue failed to tell;
Though from thy lips the marvellous accents fell,
And weird wise meanings o’er the senses stole,
Through those rare cadences, with winsome spell;
Yet even in such refrainings of thy voice
There struggled up a wailing undertone,
That spoke thee victim... -
My Eye is fuller than my vase —
Her Cargo — is of Dew —
And still — my Heart — my Eye outweighs —
East India — for you!