Ô vision d’un soir et la royale escorte
Des archanges joueurs de harpe et des cent vierges...
Mais le ciel des élus a refermé sa porte ;

C’est dans l’aube d’argent la mort lente des cierges...
Et la banalité des choses et des hommes,
Cloaque où pour jamais, pauvre cœur, tu t’immerges.

Brise ton crucifix, sème au vent les atomes
De l’Idéal...