Oiseau dépaysé, qui t’amène vers nous?
Notre soleil est froid, notre ciel en courroux;
          Nos bois sont chauves; à nos haies,
À nos buissons armés de dards aigus, au lieu
Des beaux fruits blonds mûris à vos midis de feu,
          Pendent à peine quelques baies.

Comme nos passereaux hardis, pauvre étranger,
Bengali du désert, sauras-tu...