Octobre m'a toujours fiché dans la détresse ;
Les Usines, cent goulots fumant vers les ciels....
Les poulardes s'engraissent
Pour Noël.
Oh ! qu'alors, tout bramant vers d'albes atavismes,
Je fonds mille Icebergs vers les septentrions
D'effarants mysticismes...
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On dit : l'Express |
Vers les libellules |
Je me souviens, - dis, rêvé ce bal blanc ? |
Oh ! quelle nuit d'étoiles, quelles saturnales ! |