La matinée est froide, octobre va finir.
La brodeuse là-haut travaille à sa croisée,
D’où l’on voit scintiller les toits blancs de rosée
Et les bois des coteaux à l’horizon jaunir.
Elle n’a pas trente ans encor ; mais la jeunesse
Que ne dorent l’amour ni la maternité
Demeure sans parfum, sans duvet velouté,
Comme un fruit que jamais le soleil ne...
La prison où Jean-Marc, le fier coupeur de chênes,
Rongeait son frein depuis six mortelles semaines
Vient d’ouvrir ses verrous.
Il bondit à l’air libre, il semble avoir des ailes,
Tant il court,… et les clous de ses lourdes semelles
Sonnent sur les cailloux.
Six semaines sans voir sa forêt bien-aimée,
Six semaines d’ennuis pour deux brins de ramée...
Au retour de la guerre et tout poudreux encore,
Le bien-aimé heurtait à la porte sonore :
— Pan ! pan ! — L’aube a rougi,
Et ta porte est fermée ;
Viens ouvrir, bien-aimée,
À ton ami.
Entends-tu l’hirondelle ?
N’as-tu donc pas, ma belle,
Assez dormi ?
Il entra ; mais l’enfant dans un froid lit de planches
Reposait, le front ceint...
