Elle tomba ; le prêtre au sein d’un noir asile
Emporta, belle encor, la dépouille immobile.
H. DE LATOUCHE.

Des feux du soir l’horizon se colore ;
J’entends gronder un tonnerre lointain ;
L’air embrasé semble irriter encore
Ce mal brûlant qui dévore mon sein.
Un bruit, un mot, tout accroît mon martyre :
Epoux, amis,...