LE soleil rouge, au bout des terres labourées,
Descend à l’horizon couleur d’ardoise, lent…
La campagne a cessé son effort violent ;
C’est l’heure du silence et des flammes pourprées.

Gloire à l’automne ! gloire aux tranquilles vesprées !
Murmure l’âme loin du tumulte troublant.
La sérénité plane ici ; l’arbre tremblant
Frissonne de bonheur...