Les cygnes blancs, dans les canaux des villes mortes,
Parmi l'eau pâle où les vieux murs sont décalqués
Avec des noirs usés d'estampes et d'eaux-fortes,
Les cygnes vont comme du songe entre les quais.
Et le soir, sur les eaux doucement remuées,
Ces cygnes imprévus...
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Dans quelque ville morte, au bord de l'eau, vivote |
Ô ville, toi ma soeur à qui je suis pareil, |
Seuls les rideaux, tandis que la chambre est obscure, |
Ah ! Vous êtes mes soeurs, les âmes qui vivez |
Ses yeux où se blottit comme un rêve frileux, |
On aura beau s'abstraire en de calmes maisons, |
L'hostie est comme un clair de lune dans l'église. |