Allez, enfants de nos entrailles, nos enfants
À tous qui souffririons de vous savoir trop braves
Ou pas assez, allez, vaincus ou triomphants,
Et revenez ou mourez... Tels sont, fiers et graves,

Nos accents, pourtant doux, se doux qu’on va pleurer
Puisqu’on vous aime mieux que soi-même — mais vive
La France encore mieux, puisque, sans plus errer,
Il...