I

L’air est pesant, le ciel est gris ; la route ardue
Tourne autour d’un abîme, étroite et suspendue.
Point d’arbres et point d’eau, pas un brin de gazon.
Les cratères éteints qui ferment l’horizon
Sont fouillés par la foudre et l’ouragan charrie
Des flots de sable rouge et de noire scorie.
Les loups et les chacals, ayant flairé le vent,...