Poem Lake | Page 24 | The Greatest Poems of All Time

La Peur Par les plaines de ma crainte, tournée au Nord, Voici le vieux berger des Novembres qui corne, Debout, comme un malheur, au seuil du bercail morne, Qui corne au loin l’appel des troupeaux de la mort. L’étable est cimentée avec mon vieux remords... Poet: Émile Verhaeren	Les Pies De branche en branche Les pies Sautent, noires et blanches, Et crient. Un attelage, Monumental comme une grange en marche, Sur la montée, à contre-ciel, près d’un... Poet: Émile Verhaeren	Les Pigeons En des paniers De jaune et reluisant osier Ils sont partis, de lieue en lieue, Les pigeons gris, les pigeons bleus. Ils sont partis depuis deux jours, — Oh ! les cahots... Poet: Émile Verhaeren	Les Pinsons Même quand le vent meugle Et fait grosse sa voix, Ils s’exaltent en leur cage de bois, Les doux pinsons aveugles. On a tué dans leurs yeux clairs Toute la vie ; ... Poet: Émile Verhaeren
La Plaine La plaine est morne et ses chaumes et granges Et ses fermes dont les pignons sont vermoulus, La plaine est morne et lasse et ne se défend plus, La plaine est morne et morte — et la ville la mange. Formidables et criminels... Poet: Émile Verhaeren	Les Plaines Sous la tristesse et l’angoisse des cieux Les lieues S’en vont autour des plaines ; Sous les cieux bas Dont les nuages traînent, Immensément, les lieues Marchent, là-bas. Droites sur des chaumes, les tours ; Et des gens las, par... Poet: Émile Verhaeren	La Pluie Longue comme des fils sans fin, la longue pluie Interminablement, à travers le jour gris, Ligne les carreaux verts avec ses longs fils gris, Infiniment, la pluie, La longue pluie, La pluie. Elle s’effile ainsi, depuis hier soir, Des... Poet: Émile Verhaeren	Les Porcs Avec leurs groins Fouillant les cieux, fouillant les coins, Et leurs tetins gluants de boue Et de gadoue, Les porcs, lourds et compacts Comme des sacs, Comme des tonnes, Férocement gloutonnent. L’étable est... Poet: Émile Verhaeren
Le Port Toute la mer va vers la ville ! Son port est innombrable et sinistre de croix, Vergues transversales barrant les grands mâts droits. Son port est pluvieux de suie à travers brumes, Où le soleil comme un œil rouge et colossal larmoie. Son port... Poet: Émile Verhaeren	Le Port déchu Vous ne produisez plus ni communiers ni gueux, Et vivez à la dérobée Des miettes d’ombre et d’or tombées Du festin rouge des aïeux. Pourtant, si triste et long que... Poet: Émile Verhaeren

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