Vous parler ? Non. Je ne peux pas. Je préfère souffrir comme une plante, Comme l'oiseau qui ne dit rien sur le tilleul. Ils attendent. C'est bien. Puisqu'ils ne sont pas las D'attendre, j'attendrai, de cette même attente.
Ils souffrent seuls. On doit apprendre...
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Vous laissez tomber vos mains rouges, Vigne vierge, vous les laissez tomber Comme si tout le sang du monde était sur elles.
A leur frisson, toute la balustrade bouge, Tout le mur saigne, Ô vigne vierge... Tout le ciel est imbibé D'une même lumière rouge....
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Vous vous tendez vers moi, vertes petites mains des arbres, Vertes petites mains des arbres du chemin. Pendant que les vieux murs un peu plus se délabrent, Que les vieilles maisons montrent leurs plaies, Vous vous tendez vers moi, bourgeons des haies, Verts petits...
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Ce que je veux ? Une carafe d'eau glacée. Rien de plus. Nuit et jour, cette eau, dans ma pensée, Ruisselle doucement comme d'une fontaine. Elle est blanche, elle est bleue à force d'être fraîche. Elle vient de la source ou d'une cruche pleine. Elle a cet argent flou...
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Et puis, c'est oublié. Ai-je pensé, vraiment, ces choses-là ? Bon soleil, te voilà Sur les bourgeons poisseux qui vont se déplier.
Le miracle est partout. Le miracle est en moi qui ne me souviens plus. Il fait clair, il fait gai sur les bourgeons velus ;...
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Pour qui vous a-t-on faits, grands chemins de l'Ouest ? chemins de liberté que l'on suppose tels et qui mentez sans doute...
Espaces où surgit le Popocatepelt, où le noir séquoïa cerne d'étranges routes, où la faune et la flore ont de si vastes ciels que...
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Rose, eût-il fallu te laisser dehors, chère exquise ? Que fait une rose là où le sort sur nous s'épuise ?
Point de retour. Te voici qui partages avec nous, éperdue, cette vie, cette vie qui n'est pas de ton âge.
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Ô mes amis, vous tous, je ne renie aucun de vous ; ni même ce passant qui n'était de l'inconcevable vie qu'un doux regard ouvert et hésitant.
Combien de fois un être, malgré lui, arrête de son oeil ou de son geste l'imperceptible fuite d'autrui, en...
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Douce courbe le long du lierre, chemin distrait qu'arrêtent des chèvres ; belle lumière qu'un orfèvre voudrait entourer d'une pierre.
Peuplier, à sa place juste, qui oppose sa verticale à la lente verdure robuste qui s'étire et qui s'étale.
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Beau papillon près du sol, à l'attentive nature montrant les enluminures de son livre de vol.
Un autre se ferme au bord de la fleur qu'on respire - : ce n'est pas le moment de lire. Et tant d'autres encor,
de menus bleus, s'éparpillent,...
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