Le chêne est vieux ; les ans, les vents & le tonnerre
Ont fait brèche à son front quatre fois centenaire.
Squelette immense, au loin, dans la brume des soirs,
Il tord sous un ciel gris ses bras noueux & noirs ;
Sur ses minces rameaux tremble un feuillage rare ;...
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Alpes ! forêts, glaciers ruisselants de lumière, Où la terre a pour moi dénoué sa ceinture, |
Nommez votre pays de ce nom : la patrie !
Si quelqu’un, se disant le citoyen du monde, |