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    Ce haut cyprès ! c’est là qu’un soir est mort l’Amour,
    Dans l’ombre chaude encor de sa rouge journée,
    C’est là que, contre lui sa pointe retournée,
    Il est tombé, percé de sa flèche à son tour.

    O lieu cher et cruel et triste, où, de ce jour,
    Mystérieuse et qui ne s’est jamais fanée,
    De son sang a fleuri une rose obstinée
    Dont semble encor la...

  • Je vous revois toujours, immobiles cyprès,
    Dans la lumière dure,
    Découpés sur l'azur, au bord des flots, auprès
    D'une blanche clôture :

    Je garde aussi les morts ; elle a votre couleur,
    Mon âme, sombre abîme.
    Mais je m'élance hors la Parque et le malheur,
    Pareil à votre cime.