I.

Si déjà nos forêts, par les vents dépouillées,
De leur feuillage aride ont jonché leurs allées ;
             Si la nature prend le deuil,
L’art nous rend les trésors que le temps nous enlève ;
Au sein de nos hôtels un jour plus doux se lève :
             L’hiver n’ose en franchir le seuil.

Le plaisir, dont la voix aux...