Oui, vous pouvez chasser l'humeur apoplectique,
Rendre le mouvement au corps paralytique,
Et guérir tous les maux les plus invétérés :
Mais quand je lis ces vers par votre onde inspirés,
Il me parait, admirable fontaine,
Que vous n'eûtes jamais la vertu d'...
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Certain curé, grand enterreur de morts,
Au chœur assis récitait le service.
Certain frater, grand disséqueur de corps,
Tout vis-à-vis chantait aussi l’office.
Pour un procès tous deux étant émus,
De maudissons lardaient leurs oremus.
Hom ! disait l’un...
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Paul ce grand médecin, l’effroi de son quartier,
Qui causa plus de maux que la peste et la guerre,
Est curé maintenant, et met les gens en terre :
Il n’a point changé de métier.
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Pour quelque vain discours sottement avancé
Contre Homère, Platon, Cicerón ou Virgile,
Caligula partout fut traité d’insensé,
Néron de furieux, Adrien d’imbécile.
Vous donc qui, dans la même erreur,
Avec plus d’ignorance et non moins de fureur,
...
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D’où vient que Cicerón, Platon, Virgile, Homère,
Et tous ces grands auteurs que l’univers révère,
Traduits dans vos écrits nous paraissent si sots ?
Perrault, c’est qu’en prêtant à ces esprits sublimes
Vos façons de parler, vos bassesses, vos rimes,
Vous les...
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Le bruit court que Bacchus, Junon, Jupiter, Mars,
Apollon, le dieu des beaux arts ;
Les Ris même, les Jeux, les Grâces et leur mère,
Et tous les dieux enfants d’Homère,
Résolus de venger leur père,
Jettent déjà sur vous de dangereux regards....
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Ci gît l’auteur d’un gros livre
Plus embrouillé que savant.
Après sa mort il crut vivre,
Et mourut dès son vivant.
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Ton oncle, dis-tu, l’assassin
M’a guéri d’une maladie :
La preuve qu’il ne fut jamais mon médecin,
C’est que je suis encor en vie.
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Malgré son fatras obscur,
Souvent Brébeuf étincelle :
Un vers noble, quoique dur,
Peut s’offrir dans la Pucelle.
Mais, ô ma lyre fidèle,
Si du parfait ennuyeux
Tu veux trouver le modèle,
Ne cherche point dans les cieux
D’astre au soleil préférable...
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Lorsqu’à Pluton le messager Mercure
Eut apporté le Banquet de Platon,
II fit venir le maître d’Épicure,
Et lui dit : Tiens, lis-moi ce rogaton.
Lors Démocrite, abusé par le ton,
Lut cet écrit, le croyant d’un sophiste.
Qui fut penaut ? Ce fut le bon...
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