C’était un doux et grec satyre
De la plus haute antiquité.
Il avait son pays quitté
Quand la Fable eut fini d’y rire.
Comment — me demanderez-vous —
Était-il seul de son espèce,
Alors que dans la nuit épaisse
Ses pareils gisaient tous tretous ?
Je n’en sais rien. Et puis qu’importe ?
...
Parbleu ! mon gentilhomme,
Éprouvé gastronome,
Ce saucisson vainqueur
Que ta munificence
M’adresse de Provence,
Il me va droit au cœur.
Mais, ami, je te parle :
Quoi ! ce citoyen d’Arles
N’est-il qu’un saucisson,
Bon pour le réfectoire,
Un objet transitoire,
Et privé de raison ?
Tudieu ! la belle mine !
Mais, plus...
Les champs ont soif, les malheureux !
Moi, de même. Pitié pour eux !
Vierge Marie,
Aussi pour moi, je vous en prie.
Voyez, clochant sur leurs fémurs,
Les blés, avant qu’ils ne soient mûrs.
À...
Je le dis tout à trac, je considère comme
Une calamité
Que l’on soit à ce point rebelle à ce qu’on nomme
La ponctualité.
N’importe où vous allez — mettons dans une gare —
...
La nuit chastement se voile
Et s’emplit d’étoiles d’or :
Mon étoile,
Reste, oh ! reste encor.
C’est dans la céleste plaine
Une ardente...
Oh ! dix pucelles ! il se vante,
Ou c’est un solide gaillard.
Sans compter, qui sait ? la servante :
Rien n’est sacré pour un paillard.
Pour moi que le diable m’enlève
Si je mens, mais je vous promets
Que c’est dix de plus qu’en un rêve
Mon cœur en désira jamais.
Après ça, c’est un pasteur d...
Le matin, dès mon œil ouvert,
J’ouvre mon huis et je regarde
Si par hasard ou par mégarde
Je ne vois pas le Printemps vert?
Mais non. Le même ciel qu’hier,
Terne comme un paquet de hardes ;
Il vente, il pleut des hallebardes :
Merde ! c’est encore l’hiver.
Eh bien ! que le diable m’emporte...
Et puis l’Ennui nous vint qui fana sous ses doigts
Notre Amour, cette fleur absurde et printanière
Éclose souviens-toi, boulevard Poissonnière,
Quand les nids commençaient à chanter sous les toits.
On s’est bien aimé deux — à n’en plus finir — mois.
Moi d’après ma façon, toi selon ta manière.
Deux mois !...
Ma petite chérie est en tous points exquise.
Je n’imagine rien qui puisse en approcher.
Sa bouche, en s’y posant, ferait vivre un rocher,
Ses yeux dégèleraient la plus âpre banquise.
Elle parle, et voilà l’humanité conquise…
Mais ce n’est rien encore, il faut la voir marcher.
Elle marche, et la Grâce...
Quel est ce bruit appétissant
Qui va sans cesse bruissant ?
On dirait le gazouillis grêle
D’une source dans les roseaux,
Ou l’interminable querelle
D’un congrès de petits oiseaux.
Mais cela n’est pas. Que je meure
Sous des gnons et sous des trognons,
Si ce ne sont pas des oignons
Qui se trémoussent dans du beurre !
Hein ! qu’est-ce...
