Poem Lake | Page 406 | The Greatest Poems of All Time

Erfüllung Meine Sporen frechzen deine Spitzen Bläulich kichern die Äderchen fort In Sicherheit höhnisch Im Schimmrigen Weich Bebige Hügel wiegen Verlangen Köpfchen rosen empor und steilen Gewähr. Die Lippe zerfrißt... Poet: August Stramm	Wankelmut Mein Suchen sucht! Viel tausend wandeln Ich Ich taste Ich Und fasse Du Und halte Dich! Versehne Ich! Und Du und Du und Du Viel tausend Du Und immer Du Allwege Du Wirr... Poet: August Stramm	Untreu Dein Lächeln weint in meiner Brust Die glutverbissnen Lippen eisen Im Atem wittert Laubwelk! Dein Blick versargt Und Hastet polternd Worte drauf. Vergessen Bröckeln nach die Hände! Frei... Poet: August Stramm	Siede Meine Schwäche hält sich mühsam An den eigenen Händen Mit meinen Kräften Spielen deine Knöchel Fangeball! In deinem Schreiten knistert Hin Mein Denken Und Dir im Auggrund... Poet: August Stramm
Verhalten Meine Augen schwingen in deinen Brüsten Dein Haupt beugt glutrot weichen Schatten Drauf! Der Atem schämigt hemmend Das Gewoge. Mich krallt die Gier Und herbe Dünste bluten In seinen Ketten ... Poet: August Stramm	Auf einen Ring Für Mary Ring einer Frau, du funkelst an meiner Hand, grüßt du herüber, von ihr, aus dem weiten Land? Zauberring, ich... Poet: Kurt Tucholsky	Nach einer Nacht Wie sieht die Welt heut freundlich aus! Du lachst vergnügt am Spiegel und kratzt dir etwas Rouge heraus aus dem Pomadentiegel. Ich lieg noch auf dem Tigerfell. Und alles ist so hell, so hell. Die... Poet: Kurt Tucholsky	Die Insel Ich konnte kaum die Nacht erwarten, nun war sie da. Eintrat ich in den Liebesgarten - und bin dir nah. Die Skala der Gefühle spielen wir: ein Duett. Du exzellierst in allen Stilen - adrett... Poet: Kurt Tucholsky
Wenn die Muse küßt ...! Daß du mich nicht erhörst, o Ernestine, das macht, daß meine Dichtkunst stockt. Apollo mit der Versturbine kommt nicht mehr angesockt. Woraus entsteigen unsre Prachtsonette? Das Drama, wo ekstatisch stelzt?... Poet: Kurt Tucholsky	An ihr Auf deinen großen Füßen, Ernestine, Führ ich dich auf den neuen Presseball. Du trägst Chiffon. Und deine Fragemiene Ist überall. "Der Legationsrat?" - Ja, mein Kind, das ist er! "Du, der da? mit dem goldenen... Poet: Kurt Tucholsky