LES morts ont peur de l’automne
Qui, chassant l’été vermeil,
Fait autour de leur sommeil
Souffler son vent monotone.

Les feuilles dont le velours
Rouillé par la canicule,
Sur leur gazon s’accumule
Leur font leurs linceuls plus lourds.

Dans le brouillard où leurs tombes
Semblent déjà s’effacer,
Ils n’entendent plus passer...