IL n’est pas l’automne encore,
          Il n’est déjà plus l’été ;
Quelque chose dans l’air subtilement colore
          Le ciel d’une autre clarté.

          Il est des soleils magiques,
          Infiniment blonds ou. roux ;
Mais, comme las de luire, ils se penchent, obliques,
          Et leurs rayons sont plus doux