Fleurs des bois, fleurs des prés, fleurs aux formes parfaites,
Quelle peine sincère, en ce mois, vous nous faites !
Vos coupes de parfums, vos vases de couleurs,
Vos calices de miel, vos corolles de pleurs,
Vos feuillages luisants, vos tiges élancées
Harmonieusement par la brise bercées,
Rien de votre beauté frêle n’a parfumé
Ni réjoui ce...
RESTE. Ne t’en va pas dans le jardin du rêve
Cueillir des fleurs de joie en la lumière d’or ;
Leur splendeur est fragile et leur odeur est brève :
Si ta main s’en embaume, hélas ! c’est de leur mort.
Oui, rien qu’à les toucher ta main dure les blesse ;
Son froid contact meurtrit leur idéalité,
Et c’est en épargnant leur divine faiblesse
Que...
