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    Bathylle, dans la cour où glousse la volaille,
    Sur l'écuelle penché, souffle dans une paille ;
    L'eau savonneuse mousse et bouillonne à grand bruit,
    Et déborde. L'enfant qui s'épuise sans fruit
    Sent venir à sa bouche une âcreté saline.
    Plus heureuse, une bulle à la fin se dessine,
    Et, conduite avec art, s'allonge, se distend
    Et s'arrondit enfin...