Immer kommt das alte Zittern,
Nehm' ich mir dein Bild zur Hand.
Ach, du gingst aus Kirchhofsgittern
Längst in kummerloses Land.

Und ich häng' an deinem Bilde
Selber reglos wie ein Bild,
Bis der Mondglanz deiner Milde
Meinen Blick mit Thränen füllt.

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