Comme tel qui parle de sa mère
lui ressemble en parlant,
ce pays ardent se désaltère
en se souvenant infiniment.
Tant que les épaules des collines
rentrent sous le geste commençant
de ce pur espace qui les rend
à l'étonnement des origines.
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Lampe du soir, ma calme confidente, |
Là, sous la treille, parmi le feuillage |
Ô faisons tout pour cacher son visage |
Cette lumière peut-elle |
I |
Combien a-t-on fait aux fleurs |
Reste tranquille, si soudain |
Tel cheval qui boit à la fontaine, |