Pas une feuille qui bouge,
Pas un seul oiseau chantant ;
Au bord de l’horizon rouge
Un éclair intermittent ;
D’un côté, rares broussailles,
Sillons à demi noyés,...
Pas une feuille qui bouge, D’un côté, rares broussailles, |
La barque est petite, et la mer immense ; De nous à la tombe il n’est qu’une planche. |
Une minute encor, madame, et cette année, Quelque... |
L’automne va finir : au milieu du ciel terne, |
Toujours les Paradis ont été monotones. |
J’ai donné ma parole. — Allez, fermez la porte ; S’il vient un créancier, — vous les devez connaître, — |
Sur le Guadalquivir, en sortant de Séville, D’abord la Giralda, dont l’ange d’or scintille, |
Du haut de la montagne, À l’horizon sans borne, Et l’on voit dans l’estompe |
Ce petit pied, plus vif que le pied d’Atalante, Ce pied que l’amour suit sous la robe volante, |
Par une rue étroite, au cœur du vieux Paris, |