Prince, il est peu de rois que les muses instruisent ;
peu savent éclairer les peuples qu’ils conduisent.
Le sang des Antonins sur la terre est tari ;
car, depuis ce héros de Rome si chéri,
ce philosophe roi, ce divin Marc-Aurèle,
des princes, des guerriers, des savants le modèle,
quel roi, sous un tel joug osant se captiver,
dans les sources du vrai...
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Mais lui, pâle, mourant, tout courbé sur sa cime,
Disait : -Amis, c’est bien. Remercions l’abîme,
Et Longwood et son roc, et sa dure prison.
Sans eux je n’eusse été qu’un fantôme sans nom ;
Un orage qui gronde au plus haut de sa nue,
Une fable ! Un mystère ! Une énigme inconnue.
Mais, grâce à cet écueil où plonge mon regard,
Ma vie ici s’...