Nevermore ! Ce mot, que Verlaine a tracé
Au fronton d’un poème amoureux, plein de charmes,
Où sa muse plaintive évoquait le passé,
Ce mot exotique est comme mouillé de larmes,

Nevermore ! Jamais plus je n’irai bondir,
Enfant échevelé, dans...

 
Ainsi qu’un blanc troupeau qui marche au sacrifice,
Les grands flots moutonneux vont vers le précipice,
Et, comme subissant la fascination
Du monstre à l’écumeuse et fauve torsion,
L’immense nappe d’eau bouillonnante et rapide
S’arrondit brusquement et...

 
Notre langue naquit aux lèvres des Gaulois.
Ses mots sont caressants, ses règles sont sévères,
Et, faite pour chanter les gloires d’autrefois,
Elle a puisé son souffle aux refrains des trouvères.

Elle a le charme exquis du timbre des Latins,
Le séduisant...

 
L’érable nu frissonne, et de jaunes débris
Chaque sentier se couvre et chaque seuil s’encombre.
La rafale à travers les branches a des cris
Plaintifs comme le glas qui sanglote dans l’ombre.

Les bruits assourdissants croissent sous les grands bois
Agités et...

 
Le ciel est tout couvert de nuages marbrés.
L’écho vibre au lointain comme un bronze d’alarmes.
Chaque nuit le gel mord les rameaux diaprés,
Et les feuilles des bois tombent comme des larmes.

Il vente, il grêle, il pleut. Les lourds torrents gonflés
Dans...

 
Au poète Virgile Rossel.

Il tonne ? Non. Le lac brise sur le rivage ?
Non. Regardons, tournés vers la forêt sauvage,
Entre deux rocs abrupts, se dérouler sans fin
Le fluide rideau d’argent clair et d’or fin
Dont une extrémité tombe à pic d’...

 
On a fait un palais avec des blocs de glace.
Son portail est orné d’étranges frondaisons.
Du sommet transparent de sa tour l’œil embrasse
De séduisants aspects, d’immenses horizons.

L’édifice a des tons d’agate ciselée.
Il se rit des assauts que lui livre...

 
Paspébiac s’éveille. ― À peine l’aube glisse
Ses premières lueurs sur l’infini mouvant,
Que l’un des vieux pêcheurs du faubourg déjà hisse
Sa voilure ondoyante au souffle âpre du vent.

Incliné sur le flanc, le coquet bateau sille
Avec un clapotis gai comme...

 
À M.-E. Morrier

Un régiment anglais marchait sur Saint-Eustache,
Où Chénier, insurgé sans peur comme sans tache,
Retranché dans l’église avec cent paroissiens,
Soldats improvisés dignes des temps anciens,
Attendait, l’arme au poing, l’...

 
Au sein du Sahara, ― la mer sinistre et dure
Dont l’onde illimitée est du sable brûlant, ―
Sous l’implacable ardeur d’un soleil aveuglant,
Se profile parfois une île de verdure.

C’est l’oasis avec ses aspects enchanteurs,
Où figuiers et dattiers confondent...