Au Révérend Père L.-M. Lejeune

La tempête d’hiver fait rage. Il neige, il neige ;
Et le grand bois, tordu par le vent qui l’assiège,
D’instant en instant pousse un sourd rugissement.
Il est nuit. Pas un astre au fond du firmament
Ne rayonne. Il est nuit, et dans l’ombre les ormes
Et les bouleaux ont l’air de squelettes énormes
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