Vous, qui mourez à tout propos
Et six fois par semaine,
Ça reprenez haleine :
Le dimanche est jour de repos.
Sortis de terre
Par un mystère,
Morts, buvons frais : le suicide altère ;
Déjeunons encor, puis mourons…
Mourons de rire, ou bien courons
Nous pendre ailleurs… à des bras blancs et ronds.
Surgite, pour me suivre,...