Comme hier, vous avez les souplesses étranges
            Des tigresses et des jaguars,
Vos yeux dardent toujours sous leurs ombreuses franges
            L’or acéré de leurs regards.

Vos mains ont, comme hier, sous leurs teintes d’aurores
            Leur...

Poet: Charles Cros

 

Pourquoi, tout à coup, quand tu joues,
Ces airs émus et soucieux ?
Qui te met cette fièvre aux yeux,
Ce rose marbré sur les joues ?

Ta vie était, jusqu’au moment
Où ces vagues langueurs t’ont prise,
Un ruisseau que frôlait la brise,
Un matinal...

Poet: Charles Cros

 

À Mademoiselle Hjardemaal.

Elle avait de beaux cheveux, blonds
Comme une moisson d’août, si longs
Qu’ils lui tombaient jusqu’aux talons.

Elle avait une voix étrange,
Musicale, de fée ou d’ange,
Des yeux verts sous leur noire frange....

Poet: Charles Cros

 

Des femmes en peignoir, portant la boîte au lait,
Craignaient de se crotter et montraient leur mollet.
Ils étaient trois, vêtus d’ulsters garnis de martre.
Ils rentraient, ce matin, d’une orgie à Montmartre,
Et ces trois débauchés riaient du doux café
Que l...

Poet: Charles Cros

 

Au comte de Trévelec.

Endormons-nous, petit chat noir.
Voici que j’ai mis l’éteignoir
         Sur la chandelle.
Tu vas penser à des oiseaux
Sous bois, à de félins museaux...
         Moi rêver d’Elle.

Nous n’avons pas pris de...

Poet: Charles Cros

 

À ma mère.

La blessée est contre un coussin
Trempé du sang de la blessure
Qu’elle porte au-dessous du sein.
Qu’elle est blanche ! Le médecin
N’a pas un seul mot qui rassure.
Ceux qui l’aiment, disent : « Ce soir,
Sera-t-elle...

Poet: Charles Cros

 

À Théodore de Banville.

Tête penchée,
   Œil battu,
Ainsi couchée
   Qu’attends-tu ?

Sein qui tressaille,
   Pleurs nerveux,
Fauve broussaille
   De cheveux,

Frissons de cygnes
   Sur tes flancs,
Voilà...

Poet: Charles Cros

 

En attendant qu’on m’enterre,
Aujourd’hui, j’veux êtr’ très gai.
      Flon, flon flon, lariradondaire,
      Gai, gai, gai, lariradondé.

Je n’fais pas beaucoup d’affaires ;
L’verr’ cassé n’est pas d’mandé.
      Flon, flon, etc.

Ma pauvr’...

Poet: Charles Cros

 

À Henri Ghys.

Le long des peupliers je marche, le front nu,
Poitrine au vent, les yeux flagellés par la pluie.
Je m’avance hagard vers le but inconnu.

Le printemps a des fleurs dont le parfum m’ennuie,
L’été promet, l’automne offre ses...

Poet: Charles Cros

 

Voici rentrer l’officier de marine,
          Il a de noirs favoris.
Le vent de mer a gonflé sa narine,
Il dit combien de vaisseaux il a pris.

Voici rentrer l’officier de marine,
          Il a deux beaux galons d’or.
Il veut surprendre, au logis,...

Poet: Charles Cros