Vers l?occident, là-bas, le ciel est tout en or ;
Le long des prés déserts où le sentier dévale
La pénétrante odeur des foins coupés s?exhale,
Et c?est l?heure émouvante où la terre s?endort.

Las d?avoir, tout un jour, penché mon front qui brûle,
Comme on pose un fardeau, j?ai quitté la maison.
J?ai soif de grande ligne et de vaste horizon,
Et devant...