47.
Ich geh an deinem Haus vorbei,
Das kalt mit blinden Fenstern blickt,
Und warte, ob nicht irgendwo
Die Liebe einen Gruß mir schickt.

Die toten Fensteraugen sehn
Wie Sphinxgesichter auf mich her
Und sind viel stummer Rätsel voll
Und sind all heißen Lebens leer.
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