non, il n’est point ingrat ; c’est moi qui suis injuste ;
il fait des vers, il m’aime ; et ce héros auguste,
en inspirant l’amour, en répandant l’effroi,
caresse encor sa muse, et badine avec moi.
Du bouclier de Mars il s’est fait un pupitre ;
de sa main triomphante il me trace une épître,
une épître où son coeur a paru tout entier.
J’y vois le bel...