Eine Französin im sächsischen Schwarme,
Kühne Frühlinge züngelt ihr Blick.
Leichte Gewässer
Spielen die Finger über den Tisch.
Träumen die Winde von ihrem Gelächter.
Doch das Café, die Musike und wir und mein flackernder Stift
Kreisen belichtet, verebben, mit Bücklingen fließend
Und lassen gekräuselt...