59.
Im Herbsten gibt es starre Stunden,
Die schauen mich so wissend an,
Und meine sieben Herzenswunden
Sind weit vor ihnen aufgetan.

Und bluten still und ohne Ende
Und bluten alle Schmerzen aus...

non, il n’est point ingrat ; c’est moi qui suis injuste ;
il fait des vers, il m’aime ; et ce héros auguste,
en inspirant l’amour, en répandant l’effroi,
caresse encor sa muse, et badine avec moi.
Du bouclier de Mars il s’est fait un pupitre ;
de sa main triomphante...