Philis, qu’est devenu ce temps
où dans un fiacre promenée,
sans laquais, sans ajustements,
de tes grâces seules ornée,
contente d’un mauvais soupé
que tu changeais en ambrosie,
tu te livrais, dans ta folie,
à l’amant heureux et trompé
qui t’avait consacré sa vie ?
Le ciel ne te donnait alors,
pour tout rang et pour tous trésors,...