El libro y la puerta que el viento cierra.
Mi cabeza inclinada sobre la sombra del humo, y esta página blanca que se aleja.
Escucha el ruido de las tardes vivas, reloj del horizonte. bajo la niebla envejecida se diría un...
Tantas plumas,
tantas plumas,
y mi pecho desierto,
ayer henchido de versos.